A los seis años quiso saber por qué no podía llamarle «mamá», igual que hacían todos los niños con sus madres. me enorgullece el corazon eso solo lo hace dios y tu dinero-jar . tu trabajo si que es duro. Saludos, Entré a leer por el título y no me equivoqué. Helen subió unos escalones hechos de tierra batida con superficie de madera y se encontró de golpe frente a miles de tumbas. Ya tengo dos o tres que ver en la Fábrica de Azúcar, y muchos más en los cementerios de la zona. A la mañana siguiente la señora Scarsworth se marchó muy de mañana a hacer su ronda de encargos y Helen se fue sola a pie a Hagenzeele-Tres. ¡Ah! Lo es. -Pero ¿no te parece una crueldad? Lo primero fue que el pastor bautizara al niño con el nombre de Michael. Helen no supo qué decir y la otra mujer se marchó, pero Helen tardó mucho tiempo en dormirse. No por mí. -Pero es la costumbre de la familia -había reído Michael. -Sí, gracias -dijo Helen, y mostró la fila y el número escritos en la máquina de escribir portátil del propio Michael. De verdad que son encargos. Helen la soportó hasta casi las nueve y media, antes de huir a su habitación. Dime qué trabajo ordenas al último de tus servidores. un abrazo, hermoso un dialogo que da una flor a su jardinero que le cuida un abrazo amigo, muchas gracias mi amigo,es un placer,perdon pero hoy por razones de tiempo no pude comentar poemas -Sí, gracias -dijo Helen, y salió corriendo antes de que la mujer de la cama turca empezara a sollozar de nuevo. No tendría que representar nada para mí. Y al notar el jardinero que faltaba en el rosal, cantaba así, plañidero, receloso de su mal: —Rosa la más delicada Recibe gratis un cuento clásico semanal. Para que el mundo se llene, con tu fragancia de Amor. me gusta que te guste A ti no te importa que yo sea… eso, ¿verdad? Es un placer amigo Sabianya saber que el arte de escribir poemas se pega en la vida, me gusta tu estilo que se asemeja mucho al mio. No puedo aguantar más. A veces está lleno y otras veces casi no hay un alma. -¡Calla engreída flor!, hoy hace un calor de perros. -No es lo mismo -como dijo la mujer del pastor protestante- que si lo hubieran matado en Mesopotamia, o incluso en Gallípoli. -Quizá sea mejor -respondió ésta-. Te lo aseguro. -¡Claro! Por eso. -Bueno, pues ya no volvemos a hablar del asunto si te hace llorar. -Buenos días mi señor, siempre  atento a mis cuidados, Con tu azadón quitas las hierbas, que crecen  alrededor. Es usted todo un caballero, digno de admiración. Pero él no se merece eso. -preguntó Helen en voz baja. -¡Pues sí! Al decir lo cual cayó sobre el pecho de Helen, pero rápidamente salió la mujer del oficial de un cuartito que había detrás de la oficina y entre los tres, llevaron a la mujer a la cama turca. -Bah, a mí no me preocupa eso. Supongo -respondió Helen, temblando al entrar en el trenecillo. Pero no te preocupes, tía. Thanlle -Sí… sí…, ya lo sé -comenzó-. Helen fue hacia él, con el papelito en la mano. Para que el mundo se llene, con tu fragancia de Amor. El poeta, en el último poema de El jardinero nos hace una pregunta y nos deja un regalo. Desde entonces he venido a verle ocho veces. -Un sobrino -dijo Helen-. Ayer dijo que lo habían matado en Hooge. Información del poema. La señora Scarsworth había retrocedido hacia la puerta cerrada y estaba haciendo gestos contenidos con la boca. Usted… usted sabe lo de esas tumbas mías que le estaba hablando abajo, ¿no? Un gran abrazo, gracias Winda un placer que me llena,perdon que hoy no pudiera comentar yo por razones de tiempo El batallón de Michael tuvo buena suerte porque, por una casualidad que supuso varios «permisos», fue destinado a la defensa costera en trincheras bajas de la costa de Norfolk; de ahí lo enviaron al norte a vigilar un estuario escocés, y por último lo retuvieron varias semanas con rumores infundados de un servicio en algún lugar apartado. -Porque lo mejor es decir siempre la verdad -respondió Helen, que lo tenía abrazado mientras él pataleaba en la cuna. Está justo al sur de Hagenzeele-Tres. Helen dio un respingo y fue hacia la puerta, pero los llantos de «¡mamá, mamá!» le hicieron volver y los dos lloraron juntos. Bueno, entonces quizá no… Pero no importa. -Bueno, pero cuando la verdad es algo feo no me parece bien. El Jardinero es un poemario elaborado por Rabindranath Tagore que trata temáticas relacionadas con la vida de las personas y es lo que los convierte en verdaderas obras de arte. Tengo que contárselo a alguien. Y cuando ya tengo suficientes encargos de una zona para que merezca la pena, doy el salto y vengo. un fuerte abrazo. ¿Ni mi perfumado  olor? Era un viejo jardinero que cuidaba con esmero del vergel, y era la rosa un tesoro de más quilates que el oro para él. Un día en todos los años, una hora de ese día, su Ángel vio mis lágrimas, ¡y la losa se llevó! -Ojalá tenga razón. un beso para ti, gracias Alejandra tu siempre tan atenta con tus comentarios, El servidor: —Mi hora llega cuando la de los demás ha pasado. El té que se tomó en una estructura de madera a rayas malvas y azules, llena hasta los topes y con una fachada falsa, le hizo sentirse todavía más sumida en una pesadilla. Perdone mi bella flor, por todo el atrevimiento, -preguntó al final de la rabieta. amigo me encanto lo que escribiste,yo como florecita sé como se ponen los jardineros cuando andan de mal humor,no obstante creo que si me cuidan con cariño,te mando unfuerte abrazo musical,que ya es viernes de pachanga. Con la calor desvarío, y me llega el mal humor, que florido poema y sin pasa na, muchas gracias mi amigo de buena tinta se que tu tambien sabes hacerlo No sabía que en Hagenzeele-Tres ya había 21,000 muertos. La boca la tenía algo mejor trazada que el tipo familiar. Junto a una línea de losas había arrodillado un hombre, evidentemente un jardinero, porque estaba afirmando un esqueje en la tierra blanda. pues ojala te acuerdes de regar a tu amiguita aqui en el portal,te invito a que leas algo que publicó hoy mi hijo,se llama Rodolfo Portillo,apenas tienes 11 años,ojala lo viisites,un abrazo amigo. Tenía que pensar cada palabra que decía y pensar todas las mentiras que iba a inventar a la próxima ocasión ¡y esto años y años! Por lo menos algunas -paseó la vista por la habitación-. Es un placer leerte , versos con frescura y fragancia.Un abrazo. Autor: Poethas (Offline) Publicado: 21 de julio de 2012 a las 02:03 Comentario del autor sobre el poema: Los hermanos Álvarez Quintero, Serafín (1871-1938) y Joaquín (1873-1944), fueron dos importantes comediógrafos españoles que en poco tiempo se volvieron sumamente populares e incluso atravesaron las fronteras nacionales. Un mes después, y cuando Michael acababa de escribir a Helen que no pasaba nada especial y por lo tanto no había que preocuparse, un pedazo de metralla que cayó en una mañana de lluvia lo mató instantáneamente. buen fin de semana de pachanga. Para entonces el pueblo ya tenía mucha experiencia de la guerra y, en plan típicamente inglés, había ido elaborando un ritual para adaptarse a ella. Acá hay uno mío que también tiene que ver con un jardín, el que quiera comentar A veces me pregunto si sienten algo después de la muerte. Al cabo de un rato, Helen se encontró bajando las persianas de la casa una tras otra y diciéndole a cada ventana: -Cuando dicen que ha desaparecido significa siempre que ha muerto. -Esto pasa muy a menudo -dijo la mujer del oficial, aflojando el corsé de la desmayada-. -Pero ¿por qué me lo cuenta a mí? Un jefe de unidad avisado averiguó que el batallón estaba bien entrenado en la forma de proteger sus flancos y de atrincherarse, y se lo robó a la División a la que pertenecía, so pretexto de ayudar a poner líneas telegráficas, y lo utilizó en general en la zona de Ypres. -¡Dios mío! -¡No digas esas cosas! ¡Y cuando me haya muerto te haré todavía más daño! muchas gracias por el cumplido Después ocupó su lugar en la lúgubre procesión que había de pasar por una serie de emociones estériles. Se llevó las manos juntas casi a la altura de la boca y luego las bajó de repente, todavía juntas, lo más abajo posible, por debajo de la cintura. Vio que a lo lejos el hombre se inclinaba sobre sus plantas nuevas y se fue convencida de que era el jardinero. -No me creo ni una palabra -dijo animadamente al final-. Usted no sabe lo que es eso. Autor: francisco Rodríguez González (sabianya) (Seudónimo) (Offline) Publicado: 10 de mayo de 2012 a las 16:55 Comentario del autor sobre el poema: ESTE POEMA ESTA DEDICADO A TODOS LOS JARDINEROS,QUE GRACIAS A ELLOS,LUCEN TAN BELLOS JARDINES. En el pueblo todos sabían que Helen Turrell cumplía sus obligaciones con todo el mundo, y con nadie de forma más perfecta que con el pobre hijo de su único hermano. Casi inmediatamente después sonó una llamada a la puerta y entró la señora Scarsworth, con la horrorosa lista en las manos. -No caerá esa breva. Todos esos detalles eran del dominio público, pues Helen era de carácter muy abierto y mantenía que lo único que se lograba con silenciar un escándalo era darle mayores proporciones.
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